Je me mords les doigts d’avoir peut-être manqué quelque chose aujourd’hui. Sans savoir vraiment quoi.

Alors pour pouvoir continuer à écrire (mes doigts sont nécessaires là), je provoque autre chose.

L’automne, l’hiver, après tout qu’importe. Du moment qu’on a le sourire.

 

Printemps de Bourges demain.

 

 

Je suis un peu maniaque du chiffre trois, voilà une explication possible à mon problème saisonnier. J’aime pas trop l’été.