Tous les ans je pourrais faire un roman d’automne. C’est une saison qui me fait trébucher, sur les racines des arbres rougissants, tanguer, me rattraper aux branches et m’asseoir sur un banc. Fascinée, impatiente des trouvailles, comme une veille de rentrée.

Au Jardin des Plantes dans mon pull, j’écoute les passants, très italiens ; remonte le souvenir de fin septembre dernier où c’était en manches courtes que la nuit avancée je rentrais sans trembler. De pas si loin de là.

L’automne révèle, tombent les feuilles, les angoisses. Glissent les audaces. Perlent les folies douces.

L’automne est à mes yeux comme la lumière juste avant le couchant, qui durerait longtemps.

Cherchons une place au soleil…

* picture by the great Nikki Chicoine